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Ils étaient allongés nus sous le soleil brûlant, ils se tenaient par la main et se regardaient dans les yeux. Un brouillard de naïveté et d'innocence dorait leurs faces d'enfants; la scène semblait sortie d'un rêve ancien, un de ces rêves vous remontant brusquement à l'esprit quand vous êtes allongé pour une sieste. Tandis que je les regardais avec une attention fascinée, je me rappelais que quelque part dans l'hypothalamus existe un centre du plaisir, un jardin paradisiaque où la lumière de l'orgasme allumant l'air en épais cercles d'or perd toute chaleur animale, se transforme directement en spirituel et en cristal. Cette icône d'un érotisme plus élevé - car tout, tout était symétrique et il fallait commencer par s'effondrer dans des crevasses de chairs, de peaux, de mucilages avant de parvenir à la sacralité du plaisir - se révélait à moi à présent, baroque et émouvante: deux enfants nus qui se regardent dans les yeux au fond d'une vallée remplie de fleurs.