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Rien de plus loin de nous que les haïku, ces brefs poèmes sans sillage, ces poèmes du moins-dire, qui occupent peu de place, et qui occupent légèrement leur place. Leur déroutante insignifiance s'ouvre naturellement à tous les sens. Inutile de les lester de nos certitudes : leur poésie baladeuse, sans bagage, est née sur le chemin et entend y rester. Les haïkistes nippons les notaient volontiers en marge du récit de leurs randonnées, comme autant de pauses. Maurice Coyaud procède comme eux. Son anthologie n'en est pas vraiment une ; elle prend forme de libre divagation. C'est à un voyage à travers le Japon éternel qu'il nous convie, au long d'une vingtaine de chapitres élus par son humeur (saisons, lumière, musique, bestiole, humour...), le tout entrecoupé de contes populaires d'une revigorante crudité - celle même où sait se complaire aussi le haïku.