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Este es el libro en el que Rebollo-Gil se reconoce como poeta de oficio (esa suerte de festiva madurez agónica), sin perder la frescura. Se presenta autorreflexivo, crítico de su propia escritura y con un matiz irónico que le provee nueva tesitura a su voz. Los espacios en los que esa voz-que-observa se mueve (geografía, familia, tribu) intervienen en sus textos vistos con una mirada inteligente sin artificiosa erudición. Guillermo va convirtiéndose en interlocutor de Hjalmar, Pietri, et al, como un miembro más de esa larga tradición helénica, marginada por los cadáveres insepultos, la secta de los perros. Rebollo-Gil es uno de los pocos auténticos. Rafael Acevedo Rebollo-Gil es un dandy hormonauta reconciliado por fin con la decrepitud y el olvido, sus "puestas en abismo" calculan una toma cinematográfica cuya única cámara CANON es el feeling. Estos ejercicios de decompresión poética tienen más calle que el Titanic y en sus mejores momentos lo veo alcanzar las dos orillas simultáneamente con la eficacia de nuestros muertos en el Canal de la Mona. Rita Indiana Hernández