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Em 24 de janeiro de 2014, minha esposa e eu recebemos nosso segundo filho. Este bebê - um menino – chegou em um quarto de hospital particular no Canadá, cercado por uma parteira, um estudante de obstetrícia, um obstetra, um pediatra, um estudante de medicina, pelo menos três enfermeiras e seu pai. Chegou a um mundo seguro e assegurado, com cuidados excepcionais pagos por um regime tributário favorável aos de baixa renda, iniciando uma vida definida em grande parte por sua cidadania, cor de pele, sexo e capacidade de seus pais e família extendida para “ganhar” dinheiro. Ele é, de muitas maneiras, o retrato do privilégio. Não que tivesse que ser bem assim. Durante sete dos nove meses que passou na barriga da mãe, esse bebê viveu em um morro brasileiro – uma favela – nos arredores do Rio de Janeiro. Lá, ele estava cercado por um mundo muito diferente – um mundo definido pela pobreza, por policiais historicamente mortais, crime organizado, um tráfico de drogas enlouquecido e um sistema de saúde pública que dificilmente poderia ser pior – a menos que alguém seja abandonado pelo punhado de trabalhadores incansáveis e engenhosos que, no entanto, existem nos lugares dentro dele. Era uma comunidade com uma renda domiciliar per capita de cerca de US$ 200 por mês, contrastando com o bairro à beira-mar da Lagoa e sua renda familiar per capita de US$ 2.700. Enquanto sua mãe realizava sua própria pesquisa de doutorado, seu pai escrevia a maior parte deste livro e sua irmã brincava com as crianças da vizinhança, ele cresceu lentamente e, felizmente, profundamente. Não que tivéssemos certeza disso. Pelo menos uma de nossas amigas da vizinhança perdeu a filha em circunstâncias duvidosas cinco dias após um parto prematuro de 34 semanas. Depois que o bebê morreu, a mãe foi mantida na mesma enfermaria compartilhada na maternidade, cercada pela chegada consistente de novas vidas e risos, até que alguém determinou que ela poderia sair dali e voltar para casa dias depois.