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Je ne suis jamais retourne a Lille. Mais ce que j'ai construit ici, avec Merve, moi qui ne savais pas faire grand-chose, la maison de Varna, c'est aussi la preuve d'avoir avance. On ne change jamais vraiment, au fond. C'est seulement les annees, seulement les annees qui sont passees. Tous ces gens sont loin. Je ne sais pas ce qu'ils font de leurs vies. Moi, j'ai essaye d'etre heureux. Dans une paisible maison d'hotes en Bulgarie, un homme revient sur son passe et raconte tout a celle qu'il aime. Vingt ans plus tot, c'etait Lille, l'Institut, la jeunesse, l'insouciance. C'etait Witold, le voltigeur, et la bande, quatre amis a l'ame vaste comme le monde, peur de rien sauf du temps qui passe et arrondit les angles. Mais la vie finit toujours par vous rattraper. Il faudra trois ans d'errance a notre narrateur, trois ans d'errance a travers le monde - pour oublier Witold, qui le fascine au-dela du raisonnable. Pour survivre a Nina, qui a failli causer sa perte. Pour finalement trouver sa place, au detour d'une auberge et des nuits d'Istanbul, dans l'odeur de musc et le fouillis des cheveux de Merve. Des rues pavees de Lille aux grandes avenues de San Francisco, de la place Rouge aux rives de la mer Noire, tout est affaire de voltige: etre assez malin pour reinventer les choses, s'autoriser un pas de cote. Une voltige interieure qui, a vingt ans de distance, montre toute la beaute du chemin parcouru. Le voltigeur, c'est aussi le nom du soldat dans l'armee de Napoleon, celui qui cavale sans cesse sur le champ de bataille, tres legerement arme pour aller plus vite.