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Lo recuerdo sentado en una mesa redonda que había en mi casa, sorbiendo un moco verde de la nariz que de vez en cuando asomaba y volvía rápidamente para adentro mientras comenzaba a dibujar un avión. Los empezaba por la parte más extraña y cuando iban cogiendo forma y dibujaba disparos, empezaba a vivir la escena simulando con la boca el ruido de las ametralladoras. Me fascinaba ver con qué facilidad trazaba líneas rectas con un bolígrafo Bic. Yo tendría once o doce años –o menos- y él uno o dos más. Eramos primos segundos o terceros. Mi madre y su madre eran primas, creo, o primas segundas.